cosas escritas en otros lados

(escrito en 2005)

Muchas hojas detras del viento, que desaparece bajo el frio en mis piernas, un saco de escarcha, una frazada de lluvia retumbando en la cama, que se va el invierno señores, que se marcha con todas las noches que dormiste abrazada o deseando que te abrazen, con la pilas de frazadas aplastado tu cuerpo y que cada salir de la cama era como un nacimiento, salir del utero, a respirar frio a tener pies congelados. que se marcha con el cafe salvador, el chocolate, el mantecol, la comida humeante y la gaseosa no tan fria, los domingos que preferis quedarte a casa a ver una peli, la bufanda, los guantes, el buzo, la campera, la clasica doble media, solo para ir a comprar puchos a la esquina, salir mareado de la ducha por que te bañas con agua muy caliente. Esas cosas del invierno que termino extrañando, realmente nose cuanto falta, en realidad nose que dia es hoy.. pero se que falta poco, es una intuicion, un viejo recuerdo.
viernes... hoy es viernes.
hay veces en la que parece que todo desaparece.

(escrito en plena epoca pre invasion yanqui a irak)

Una bomba! ¡Hay una bomba en el mate!
Y Jose se paro en seco, con la cara tan palida como la harina de las tortas fritas, el gesto le quedo petrificado, con los labios bien pegados y ese ruido que hace el fondo vacio aspirado por una bombilla, ahi nomas le empezo a picar el hombro y con la mano libre que le quedaba se rasco violentamente. pero un grito de la china lo volvio a parar en seco
- ¡que no te muevas Jose! que vino el nuevo doctor del pueblo y me dijo que el mate de naranja te cae como una bomba y yo escuche en la radio esta mañana que los terroristas estaban aca en la Argentina tambien.

-¡Pero que decis mujer! ¿ que tenenemos nosotros que ver con los terroristas esos?¡ somos peones de campo! ¡vivimos en Cañuelas pa´ dentro! naah negra.. esas cosas le pasan a la gente de alla, de la capital.

Y china replicando mientras llama a los chicos para adentro
-Pero si el nuevo doctor que vino de la capital me dijo que eso pasa en todos lados, hay bombas en los tachos de basura, en colectivos, en trenes, en carretas y escucha bien esto ¡hasta en gente! y ahora acaba de irse y mientras se alejaba en la camioneta me grito que el mate asi preparado es una bomba.

Jose ya medio dolorido y con los labios cansados le responde hacindo jueguito para que no se le escape la saliva
-¡pero negra! ¿no lo habra dicho por otra cosa? ¿que tengo que ver yo con los terroristas?

-Pero Jose.. ¿vos no tenes un tio judio?

-Si.. ¿y que tiene que ver?

-Bueno por eso.. ¿vos no sabias que a los judios son los que estos tipos le tienen bronca?

-Bicho cizañero ese terrorista, ehhh ¡pero yo no tengo nada que ver!

Entonces Jose despega los labios del mate y vuela todo por los aires, Jose se destripa de inmediato, los pibes y la china vuelan desperdigados junto con el rancho que alcanza alturas increibles. A unos kilometros pasan unos paisanos en la carreta y viendo semejante explosion suspiran

¡Que lo pario! ya no se puede estar tranquilo en ningun lado.

(escrito el 3 de junio de 2004)

Casi me oscurece, casi me compraste, casi ladro. pero ni un hueso se asoma sobre mi piel. una pileta de gatos muertos que aun maullan, un chapuzon de miauuuus.
Y volaba la pava, mientras se quemaba el pajarito y guarde en mi bolsillo derecho mi ultimo bolsillo izquierdo y viceversa, no, al reves.
Se acabo mirar, solo veo manchas en el monitor, porque no puedo ver hacia dentro , por que no me gusta lo que esta creciendo ahi y es tu culpa.
Se acabo el cigarrilo, me dejo sintiendome mal y pensar que algun otro pelotudo lo desea y no lo tiene yo deseo, tengo, quemo, lloro, cambio y vuelvo.
Se acabaron las razones para buscar la eficiencia en un parrafo, un sentido concreto, elevo mi reclamo ante esta sociedad de jovenes cofundidos, es hora de enterrar a lo viejos de mierda!
Se acabaron los respetos, los quetales, los buendias, los gracias.
Me tienen podrido, sean sinceros, caballeros y caballeras, damas y damos, llego la hora de dejar de ser humanos.
Se acabaron los acabo y acabaron en este parrafo, porque me estaba sintiendo un pelotudo, Para! para! y cual hay si lo soy???

Compilado de Poemas en Compañia

Contracorriente

Manchas doradas en el agua forman palabras plateadas, mal planteadas, desconsideradas
que arrancan de mi garganta voces que ya no oigo y desisto de tratar de escucharlas
Un llamado del viento, los peces siguen vivos y olvidan su destino navegando sin rumbo
entre ojas secas que despeinan tu flequillo.

EL

Falto una mirada que concluyo en un sueño repentino, como un trueno en mitad de mi boca
rojas como cerezas arrancadas desde las profundidades de algun ser que decidio volar a un lugar mas tranquilo.

Las maquinas y el sol

Ya dejaste de vestirte, ahora es tu telefono el que necesita un peinado. El timbre no te funciona y ya son mas de las tres, ya no existen los libros ni la radio y todo lo romantico sera calificado de antiguo.
Ya no controlo la situacion enferma de informacion, imposible ordenar esto, miles de rostros como verdades desparramadas por el piso...
el espacio no lo registro... , ¡necesito mas fotos! compro y vendo soluciones, putas baratas y rock and roll en decadencia.

cuestiones de momento/s silogismos en el baño
antagonicos y enamorados suma de sensaciones bajo la division de las aguas
por intermedio del paso amor/odio en todas sus partes con todas sus maneras


Truenos, relampagos
Lazos, caballos y sueños
Presentes perdidos en el tiempo



Mantas de suspiros rodeando tu cuerpo
mas de mil momentos inundaron mi recuerdo
como una fantasia rescatada de invierno
tan drogado como en aquel tiempo
mandaste al demonio tu falaz entretenimiento
eso nunca sera por que estas muerto

help me

estoy echado de lado.
la pereza se adueño de mi mente, temo que cada rincon que me rodea esta impregnado de ese olor trivial, de acciones programadas, de voces inestables que te dicen para donde apuntar.
hermann hesse desde sidharta lo nombro samsara y esa palabra que do flotando en mi cabeza. embriagarme olvidar lo real la conciencia.
despues de mucho tiempo el cuerpo empieza a cambiar, estas fatigado y irritable, tu mente divaga entre las muchas palabras que abordan desde lo absurdo, las arañas empiezan a correr, los miedos empiezan a llegar.
natahiel howthorne, las describio en la serpiente en el pecho, la peor alimaña es alimentada por nosotros mismos.
un vago recuerdo de meses atras me hacen irreconocible, espero que esto sea un click y todo explote no una simple llana idea, de las tantas que tenemos cuando dormimos en la pereza.

sabado anidando

Hay sangre en mi cabeza, la cual pesa una tonelada, todos mis anillos sobre la mesa, la ropa desparramada por el mugriento piso de esta caja de zapatos, que no podría ser llamada hogar.
Hoy decidí quedarme a descansar un poco en la oscuridad, de todas las personas y sus reflectores, sus cerebros como maquinas tratando de seguir un orden generan chispazos en sus orejas, dejando en sus ojos una luz penetrante que te iluminan hasta enceguecerte, hasta hacer que mires a otro lado al menos claro que uses tu cabeza como una maquina de martillar hasta dejar tus ojos de la misma manera.
Si se presta atención en la luz blanquecina se puede ver un río de imágenes confusas, una secuencia de detalles que de a poco empiezan golpearte hasta dejarte amoldado a su conversación.
Mis ojos arden después de tanta exposición, me duele el cuerpo y mi presencia se siente atravesada por agujas invisibles que se retuercen en mi carne, todos los males sembrados después del asecho de todos los rios derramados, dejando como un jardín floreciente, mis paranoias.
Cuando sale el sol tomo mis recursos del humor para volver a respirar, entonces estoy entre esos que están en la calle tomando esto como una gran parodia, considero que es mejor vivir pensando que estoy rodeando de fantasmas desconocidos.
En la calle siempre estas rodeado de personas que nunca viste en tu vida y muy probablemente jamás vuelvas a ver, esto puede aterrarte, pero cuando descubrís que esas personas solo quieren cosas, vuelves a tranquilizarte dejando de lado tu necesidad de comunicación. Yo prefiero las palabras muertas por lo menos esta noche.

existencial

¿Cuanto tiempo paso bajo la cama?
Esa pantufla que nunca encontraste y siempre tenias que ir al baño descalzo
Esa moneda que te hizo caminar tres cuadras y comprar chicles
Ese teléfono que te hizo resignar a esa chica a una sola noche
Esa tuca que te hizo comprar un par de birras

¿Cuánto tiempo olvidaste?
Esas películas en la casa de un amigo, que te dejaron con ganas de ver esa expresión otra vez.
Esas llaves atrás de un mueble que te hizo hacer tiempo para tocarle el timbre al portero a una hora decente.
De tomar las pastillas para que no limes con las ansias de la vida
Ese disco que hubiera aliviado las horas intragables
De llamar a tu mama para que no piense que estas muerto o en la cárcel

¿Cuánto tiempo te cansaste?
De que los problemas nunca acaban, dejándote tirado haciendo garabatos en el aire.
De que el kiosquero no tenga una puta moneda
De los forros que pueden ser los chinos del supermercado
De lo políticamente correcto
De la confianza que hay que ganarse a palos
De tu laburo
Del estudio
De los boludos de siempre
De tu propia boludez


¿Cuanto tiempo te aburriste del tiempo?

De lo fastidioso de las palabras
Cuando no pasa nada
Cuando pasa de todo
De pensar cada cosa
De ser un inconsciente
De que el tiempo es una histérica
Que no patea siempre para el mismo lado
Y a veces nos hace un gol en contra

principiante

Los pies son estacas en el pavimento, no puedo llegar a esa caja atrofiada.
La noche esta horriblemente fria, las personas pasean rápidas y sigilosas como lobos,
con esos ojos brillantes y codiciosos.
Elijo quedarme en casa, entonces el entorno es demasiado grande aunque esto sea un monoambiente, la información entra relajada por todos los espacios de la casa, la televisión es un monstruo que todo lo atrapa y todo corrompe, nose exactamente en que momento ocurrió pero todo lo que ahí se ve es caricatura, todo principalmente los noticieros.
Esta mi computadora, gente que habla, luces naranjas titilando desde el MSN, música, información, mucha información, demasiada.
La cama, los vacíos, la ansiedad acordarme que tenia que hacer algo y no lo hice, descontrol, ganas de drogarme como un perro, ganas de destrozar todo, maquillarme glam, pasear en taxi mientras tomo cocaína de la nuca de una chica corrompida.
Noche tras noche con nuestros dedos como agujas hundiéndose profundo en el pecho, nuestras gargantas llenas de bilis y odio, vomitando insultos quebrándonos los huesos mientras la sangre corre por las sabanas hasta la alfombra.
Una caja cerrada, un cubo desierto de cualquier sentimiento, unas cuantas cajas apiladas en la esquina de la morgue, hamburguesas caseras para vender en la costanera.
Niños divirtiéndose en un jardín de infantes, empresarios preparando una estafa, chicos de la calle, presos preparando la fuga o viceversa pero muy rara vez.

El temor de ser un poeta maldito
El respeto a bukowski se transforma en asco.

solo para estomagos resistentes!!

Aqui les dejo un menu. La genialidad de los colores sangrientos.